Gudenhagen / Ein Dorf
Als ich neulich über das „Wollgras“ schrieb, wurde etwas in Gang gesetzt. Mein Dorf, in dem ich die ersten achtzehn Lebensjahre verbrachte, beschäftigt mich seitdem. Der Wunsch es zu beschreiben, es auszuschneiden.
Dort, wo heute der Rothaarsteig beginnt wuchs ich auf. Zunächst glücklich, was sich im Laufe der Pubertät wandelte. Die Winter waren „richtige“ Winter. Viel Schnee und ein ständig bullernder Ofen. Die Sommer manchmal kalt und verregnet.
Mein Schaukelpferd war eine kleine Buche und kein Baum war mir zu hoch. Ich kletterte bis in die Spitze und genoss den Überblick. Sah von oben meine Mutter im Garten arbeiten und meinen Vater mit dem Moped aus dem Wald kommend. Müde, nach Wald riechend, wortkarg. Manchmal nahm ich ein Buch mit in die Baumwipfel und vergaß die Zeit.
Einmal im Jahr die große Verkleidung, Männer wurden zu Schützen. Weiße Hosen, im Gleichschritt marsch. Ernste Gesichter und Blumen in die Gewehrläufe gesteckt. Immerhin. Ich marschierte neben meinem Vater her, warf, wie er, die Beine. Tage, wo sich Dramen abspielten, wo Alkohol floss und Väter beschworen wurden, nicht „den Vogel runter zu holen“ Am Ende ein neues Königspaar. Wallende Kleider. Was für ein Spektakel.
Gudenhagen, noch immer ist es kein richtiges Dorf. Kein Geschäft, keine Kneipe, Der Wald ist gewichen. Langweilige Häuser mit traurigen Gardinen. Keine wirklichen Gärten mehr. Keine Lattenzäune und Stoppelfälder mehr. Mein Lieblingsbaum lange gefällt.
Nur die Schützen treiben noch immer einmal im Jahr ihr Unwesen. Ich bin nur noch selten dort. Bald werde ich mal wieder hinfahren und die Wege gehen, die sich kaum verändert haben. Nochmal ins Waldschwimmbad, wo mir Nachbarsjungen, die auch schon lange nicht mehr dort wohnen, das Schwimmen beibrachten, ins Hillbringsetal, in die Hibammenhütte und bis zu den Bruchhauser Steinen, die Borbergkapelle. … mein Dorf.
